Al fin, su marido se cansó de quedar bien con ella y se fue a quedar bien con alguien más.
Los primeros días Ofelia sintió la soledad como un cuchillo y se tuvo tanta pena que andaba por la casa a ratos ruborizada y a ratos pálida. [...]
Un día cambió los cuadros de pared, otro regaló sillas del comedor que de tanto ser modernas pasaron de moda. [...]. Al último arremetió contra su sala, segura de que urgía cambiar la tela de los sillones.
El tapicero llegó al mismo tiempo en que le entregaron por escrito la petición formal de divorcio. La puso a un lado para pensar en cosas más tangibles que el desamor en ocho letras. Trajinó en un muestrario buscando un color nuevo y cuando se decidió por el verde pálido el tapicero llamó a dos ayudantes que levantaron los muebles rumbo al taller.
[...] Ofelia los vio irse y siguió con la mirada el rastro de cositas que iban saliendo de entre los cojines: un botón, dos alfileres, una pluma que ya no pintaba, unas llaves de quién sabe dónde, un boleto de Bellas Artes que nunca encontraron a tiempo para llegar a la función, el rabo de unos anteojos, dos almendras que fueron botana y un papelito color de rosa, doblado en cuatro, que Ofelia recogió con el mismo sosiego con que había ido recogiendo los demás triques.
Lo abrió. Tenía escrito un recado con letras grandes e imprecisas que decía: «Corazón: has lo que lo que tu quieras, lo que mas quieras, has lo que tu decidas, has lo que mas te convenga, has lo que sientas mejor para todos».
«¿Has?», dijo Ofelia en voz alta. ¿Su marido se había ido con una mujer que escribía «haz» de hacer como «has» de haber? ¿Con una que no le ponía el acento a «tú» el pronombre y lo volvía «tu» el adjetivo? ¿Con alguien capaz de confundir el «más» de cantidad con el «mas» de no obstante?
La ortografía es una forma sutil de la elegancia de alma, quien no la tiene puede vivir en donde se le dé la gana.
Según el pliego que debía firmar, la causa del divorcio era incompatibilidad de caracteres. «Nada más cierto», pensó ella. «La ortografía es carácter». Firmó. | Ao fim e ao cabo, seu marido se cansou de estar bem com ela e partiu para ficar bem com um outro alguém. Durante os primeiro dias, Ofélia doeu a solidão como uma facada e teve tanta pena de si mesma que andava pela casa vermelha em alguns momentos, pálida em outros. [...] Um dia trocou os quadros da parede, noutro deu de presente as cadeiras da sala de jantar, decidida na urgência em trocar o tecido das poltronas. O tapeceiro chegou ao mesmo tempo em que lhe entregaram por escrito o pedido formal de divórcio. Ela o colocou de lado para pensar em coisas mais tangíveis que o desamor em oito letras. Se apressou em olhar um mostruário procurando uma nova cor e quando se decidiu pelo verde em tom pastel o tapeceiro chamou a dois ajudantes que carregaram os móveis rumo à oficina. [...] Ofélia os viu partir e seguiu com o olhar o rastro de coisinhas que caíam dentre as almofadas: um botão, dois alfinetes, uma caneta já sem tinta, chaves Deus sabe de onde, uma entrada para o teatro de Belas Artes que nunca encontraram a tempo de chegar à sessão, a perna de um par de óculos, duas amêndoas que um dia foram aperitivos e um papelzinho cor de rosa, dobrado em quatro, que Ofélia recolheu com o mesmo sossego no qual recolhía as demais porcarias. Abriu o papel. Tinha um recado escrito um com letras grandes e imprecisas que dizia: “Meu amor: fas o que você quiser, o que mas quiser, fas o que você decidir, fas o que mas te convenha, fas o que sinta melhor para todos”. “Fas?”, disse Ofélia em voz alta. Seu marido se foi com uma mulher que escrevía “fas” de fazer? Com uma mulher que punha acento agudo em “tu”, o pronome? Com alguém capaz de confundir “mais” de quantidade com “mas” de não obstante? A ortografia é uma forma sutil da elegância da alma, quem não a possui pode viver onde lhe der vontade. De acordo ao folheto que devia assinar, a causa do divórcio era a imcompatibilidade de gênios. “Nada mais certo”, pensou. “A ortografia é gênio”. Assinou.
|